Семнадцать мгновений Бутана. Серия десятая. Не членом единым
![](https://static.wixstatic.com/media/a7d5f6_ba84c98d8fc5484d862c951eeb17448b~mv2_d_2048_1365_s_2.jpg/v1/fill/w_980,h_653,al_c,q_85,usm_0.66_1.00_0.01,enc_auto/a7d5f6_ba84c98d8fc5484d862c951eeb17448b~mv2_d_2048_1365_s_2.jpg)
![](https://static.wixstatic.com/media/a7d5f6_cf17fd3376b349139778ccda44d575d9~mv2_d_2048_1365_s_2.jpg/v1/fill/w_980,h_653,al_c,q_85,usm_0.66_1.00_0.01,enc_auto/a7d5f6_cf17fd3376b349139778ccda44d575d9~mv2_d_2048_1365_s_2.jpg)
На ночлег я остановился в гостевом доме в поселке Уонди-Подран, с видом на дзонг, то есть бутанскую крепость - эндемичный симбиоз административной и религиозной власти. Но не зря мне Умберто Эко уже как-то припомнился в этих краях. Дзонг был погорелый. Совсем недавно сгорел, а до этого считался одним из красивейших в Гималаях. Только реликвии чудесным образом все были спасены. Теперь бутанцы его восстанавливают. Гастарбайтеров из Индии или Бангладеш к восстановлению святынь на пушечный выстрел не подпускают.
Хоть бутанские дзонги да храмы - сплошь каменные, а горят все равно часто и бурно. Из-за свечей да из-за мощных ветров. Опрокинулась свеча, - и здание уже не спасти. В этом я мог убедиться в тот же вечер, когда прямо под погорелым дзонгом на моих глазах заполыхала и в минуты сгорела дотла чья-то хибара.
![](https://static.wixstatic.com/media/a7d5f6_11c32cd57cf2409b906253875df7a2f9~mv2_d_2048_1365_s_2.jpg/v1/fill/w_980,h_653,al_c,q_85,usm_0.66_1.00_0.01,enc_auto/a7d5f6_11c32cd57cf2409b906253875df7a2f9~mv2_d_2048_1365_s_2.jpg)
留言