Пять утра. Еще час до рассвета. А мой лодочник, сухощавый старик, в конце пятидесятых и начале шестидесятых вычищавший "контру" из Сьенага-де-Сапата, этого болотно-комариного края, уже кашляет у мостков моего бунгало, затерянного посередине Озера Сокровищ. Лодочника зовут Иисус. "Камарада Владимир, - откашивается он. - Время плыть встречать солнце". - "Иду-иду, камарада Хесус", - отвечаю, почесываясь после вчерашнего. Накануне я по полной программе огреб биологического оружия под названием "москиты", которые жалили меня без гнева и пристрастия
Comments